A la vue d'une affiche apposée dans tous les lieux publics d'Erethil, Yoen fait déposer une missive anonyme, accompagnée d'un poème, au temple de l'Aube.  

Texte de l'affiche :

Salutations à vous, grandes et petites gens !

Les serviteurs de Lathandre, dieu du soleil levant, vous invite à participer à un concours littéraire dont l’objectif est la production d’une œuvre originale et travaillée, dont les détails sont décrits ci-dessous. Le vainqueur, outre le prestige qu’il en retirera, se verra récompensé par l’édition et la publication de son œuvre, tout en jouissant des revenus générés. De plus, son œuvre aura également l’immense privilège d’être jouée ou contée au théâtre d’Erethil (par son auteur, ou par le(s) barde(s) de son choix).

Description de l’épreuve :

Votre talent d’auteur sera mis à rude épreuve dans ce concours dont le thème demeure à votre discrétion. En effet, vous êtes libre de choisir votre style : poésie, nouvelle, conte, ou même une pièce de théâtre. Vos écrits devront être remis au Temple de Lathandre où un jury composé de cinq membres (trois officiels du clergé et deux personnes extérieures à celui-ci) sera chargé de les étudier et de juger de leur valeur. A noter cependant, que les membres du jury se réservent le droit d’écarter toute œuvre de mauvais goût. L’identité de ce jury sera révélée le jour de la cérémonie de remise du prix.

L’Eglise de Lathandre a eu vent de l’arrivée récente d’un certain nombre de bardes, artistes, baladins et autres ménestrels. Soyez assurés de votre notoriété et avancement dans certains cercles si vous veniez a remporter le concours. La cérémonie de remise des prix se déroulera au sein du Temple de Lathandre, et constituera l’occasion de révéler de nouveaux talents à la foule.

Ecoutez les muses et laissez les vous inspirer, car la concurrence sera au rendez vous !

Gloire à Lathandre, Seigneur de l’Aube. 
 
Missive anonyme de Yoen :

Messires, Dames,

J'ai eu ouie dire de ce concours. Helàs mon statut s'avère peu compatible avec une expression libre et sans entraves, aussi je vous adresse secretement un petit poème de mon cru. Peu être retiendra-t-il votre attention, ou au contraire le trouverez-vous détestable. Dans la seconde hypothèse ma foi, cela resoudrait bien des choses pour moi, même si dans mon for intérieur j'espère qu'il remue au moins les tréfonds de votre âme. Il est emplis de desespoir ; très noir... Mais vous qui cherissez la lumière, sans doute savez-vous mieux que quiconque qu'au sein des plus grandes ténèbres il demeure toujours une petite lueur qui ne demande qu'à être attisée...
Je ne devrais point écrire cela et me compromettre plus encore ! Mais voila, je pèche par orgueil bien mal placé. Sans doute devrai-je rendre des comptes et en payer le prix... Mais que diable il faut suivre ses instincts et sa nature. 

Poème accompagnant la dite missive :


Complainte.

Il est des instants, sans que l’on ne sache pourquoi, le monde s’affaisse.
Des secondes trop longues ou notre âme, saisie de vertige, aspire au néant.
Il suffit parfois des vers trop doux d’une sublime poétesse,
Pour mesurer ô combien nous sommes insignifiants.

La rhétorique est une fêlure amère, un supplice qui fait que les mots
Deviennent plus tranchants que la lame d’un stylet.
Alors je reste là, dans l’ombre, silencieuse incapable de beau.
Et chaque regard me fait comprendre mon indignité à être aimée.

Je n’ai pour mon malheur à proposer à la muse que du vide.
L’amour est une brûlure à ceux qui savent si peu de l’essence de la vie.
Je ne suis parvenue qu’à faire souffrir ; tout souiller par faiblesse impavide.
Le miroir du ciel ne reflète plus qu’une amertume abyssale, qui étreint et m’emplis.

Le jour s’effondre, et mon regard se porte sur ces étendues désolée
Qui s’étirent en ombres immenses sur mon cœur lacéré.
Je n’ai, pour seule espérance, que le chant crépusculaire de l’engoulevent…
Qu’il me ravisse et me mène vers le gouffre ou l’on embrasse le firmament.

Que la terre me dévore et ne laisse aucune trace.
Que le ciel me maudisse et me foudroie sur place.
Que l’air me disloque et me noie dans l’espace.
Que l’eau enfin m’achève dans un tourbillon de glace.

Abîmée dans le regret,
Sans aucune larme à verser,
La fleur fanée, l’encens se mêlent à jamais.
La forêt est si sombre pour la suppliciée.